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他们看见我在一片虚空中奔跑,身后追着漆黑的巨影。我一边跑,一边回头大喊:
“记住!共感不是命令!不是统一!是允许不一样也能被理解!”
每一个做梦的孩子都在梦中回应:
“我听见了。”
声音汇聚成河,冲垮了封锁墙。
黎明时分,光明归来。
而我躺在床上,浑身冷汗,心脏狂跳,手中仍紧紧攥着那支光笔。它此刻已不再是一束光,而是一截真正的金属笔杆,上面刻满了细小的名字??每一个曾为共感挺身而出的人。
我把它插进书桌笔筒,像插下一枚界碑。
三年过去了。
小屋依旧,花田更盛。石碑上新增了几行字,是世界各地送来的铭文:
>“东京:我们学会了在拥挤地铁中感受彼此疲惫,并选择多让出半拳空间。”
>“开罗:祖母教孙女用气味传递思念,玫瑰油成了新的情书。”
>“布宜诺斯艾利斯:足球赛上,两队球迷在点球决胜前突然停下欢呼,齐声唱起摇篮曲??只因那一刻,他们都想起了父亲。”
第九根蜡烛从未熄灭。
而我仍在写作。
今天早上,来了个白发苍苍的老人。他拄着拐杖,走路很慢,眼神却明亮如少年。
“您是……?”我问。
他笑了笑:“你不记得我了?我是小光的学生。十年前,你在信里说,希望有人能把共感教给下一代。所以我成了老师。”
我怔住。
他又说:“现在,我的学生里有个男孩,总说自己能听见星星说话。我想,也许……他该见见你。”
我点点头,牵起他的手,走向门口。
阳光洒在脸上,暖得像一句久违的问候。
我回头看了一眼书桌,新稿纸上写着几行字:
>**“他们曾以为需要英雄才能开启新时代。
>其实只需要一个愿意倾听的人。
>而每个愿意倾听的人,都是英雄。**”
风掀动纸页,蜡烛轻轻摇曳。
我知道,故事还在继续。
只要还有人在听,就永远会有下一个声音响起。
就像最初那样。
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